Douce katatonie, sombre éphèbe,
mélancolie silencieuse, qui se cache et se meurt.
Qui agonise, muette, sans voix. Sans voie.
Et si c'était Elle?
Elle erre, hagarde, ailleurs, la bas surement.
Désert aride, soleil noir
des mots murmurés dans le vent,
des mots inaublides.
Ailleurs.
Pas ici.
Folie passagère tapie au fond de sa conscience.
L'abandon d'un être depuis longtemps déserté.

Avina